Les hago una confesión: nunca se como escribir todas las sensaciones que me recorren el cuerpo al pensar en la desidia y la desolación que azotan al campo argentino. Fundamentalmente a los pequeños pueblos que salpicaban su monotona llanura. O al menos así lo hicieron antaño.

Cada vez que tropiezo con la misma piedra y, seducido por comentarios de varios amigos, decido ir de visita a algún pueblito del interior, me doy cuenta la tristeza que me causan estos lugares.

Y es que lo que para algunos es "estilo rústico" para mí es desidia, desolación, dejadez, abandono...
Y abandono no pensado por parte de sus habitantes, sino por parte del estado, que al retirarse deja como consecuencia inevitable la marcha de sus pobladores.

La, para algunos, idílica imagen de un atardecer en la estación de un pueblo del interior bonaerense es para mi una muestra concreta del desastre de dimensiones titanicas que implicó la retirada del estado de aquellos lugares que mas lo necesitaban.

Que un apacible silencio invada las calles a las 5 de la tarde es la prueba del delito que significó el asesinato de todos estos pequeños pueblos que, al menos a mí, me transmiten las mismas sensaciones que te corren por el cuerpo al caminar por un cementerio.